tag:blogger.com,1999:blog-124923772024-02-28T12:44:05.192-05:00(alcides herrera)Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comBlogger65125tag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-89049238767792966492010-08-27T11:56:00.001-04:002010-08-27T11:58:51.841-04:00Thank you<span style="font-family:courier new;">Allá en Pink Pony <br />los poemas vienen con nombre, <br />y el mejor poeta <br />de Sancti Spíritus, contando <br />los latidos de su corazón <br />y los del mundo, <br />sencillamente piensa esto: <br />que tiene unas altas <br />probabilidades de sobrevivir <br />-lo que incluiría <br />dormir en el Nissan <br />de Gerald Gutiérrez- y además <br />la fortuna de hacer versos, <br />de ver lo que se ve, <br />de tener amor y energía <br />y recibirlos aquí y en Pink Pony <br />y en el Paraíso. También en tu vida. <br />Y ahora el número dos, asimismo <br />llamado “next”, “gracias”, “4 de agosto”. <br />Cuando un poeta vuelva <br />a ser persona, esto es, poeta, <br />y llegue por fin a su nirvana <br />–que es prescindir de ti, <br />de Facebook, de la nostalgia <br />del árbol rojo de Prospect Park-, <br />entonces descenderemos a mirarlo. <br />Estos dicen que es miércoles. <br />Yo aún vivo en martes. <br />Si la seratonina me perdona <br />y me perdonas tú, <br />que milagrosamente me visitas <br />y dices mi nombre secreto <br />(como el tuyo: hecho de música), <br />me va a salvar tu olor, <br />el tránsito de un día, <br />poemas que no consigo terminar <br />si andas muy cerca. <br />Seguramente acabaré dividiéndome, <br />dividiéndolo todo, buscando <br />generar unas entradas. <br />O volveré vacío del mercado. <br />Cuando tus bailarinas prueben <br />mis chícharos y yo traduzca esto <br />y aun regreses, encontraremos <br />a un poeta gordo. <br />Uno imagina el testamento, <br />piensa en su última mujer, <br />evade el concierto doméstico <br />como le enseñaron -haciendo <br />repetición en el planeta, <br />hijos del éxtasis. <br />Hoy que la suerte nos persigue, <br />aún honrar honra. Nos desnudamos <br />sólo para ti, nos envuelve <br />una luz violeta. Pasar <br />de los estigmas, buscar una olla <br />de presión, mirar como se miran <br />las bailarinas. Tus últimos versos <br />escribo en servilletas, <br />nunca en los tickets <br />de Pink Pony, amaneciendo. <br />Un rey para su diálogo y te recuerda, <br />nota que hay mucho más humo <br />que extractores. Nunca termina. <br />No sabe cómo terminar.<br />Algunos poemas no son para una húngara, <br />te mantienen atenta, atento, <br />a la sencilla bobería <br />de mis descripciones, que tendrás <br />mientras vivas y aun en el Paraíso. <br />Siempre voy a pensar que se acabó. <br />Tú siempre vas a mencionarlo.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-20021314460156450832010-04-18T14:49:00.002-04:002010-04-18T14:51:41.270-04:00Dominical<span style="font-family:courier new;">Si apresuradamente, <br />como abandonan a los persas, <br />duele el sentido de mis palabras, <br />sabrás que hablo de Jerónima, <br />de su curiosa juventud, <br />del domingo sin ella.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-61535144061126844212010-04-07T09:08:00.001-04:002010-04-07T09:09:34.186-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvbY5It6iEZ60ya9Iyp7pZI3VJCV9NXobdVV_ZIqCBOPgzpnuFCMD2iPXh2g4S-guuldBM0zr2uwezp_4U9weJAdItKkR7RvrDp0UBzpODAyR2APHphYW4ahYudaaBzzTIRIGp/s1600/for_rent.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 296px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvbY5It6iEZ60ya9Iyp7pZI3VJCV9NXobdVV_ZIqCBOPgzpnuFCMD2iPXh2g4S-guuldBM0zr2uwezp_4U9weJAdItKkR7RvrDp0UBzpODAyR2APHphYW4ahYudaaBzzTIRIGp/s320/for_rent.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457382010044780114" /></a>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-37973856642130613432010-03-21T08:27:00.004-04:002010-03-21T08:38:36.994-04:00Siete gotas negras<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdSYS2YXEymPyD6c0rXDvuzMCn-oFL0XCPADXpDBNnSjOaAzRdHX7w229pFATZrYP4_EFenyPKlymh1kM1QTDpdYuHiqVgLPKHwmu3Bv25DzYCNQlfG6UwYfVC32qpMqbjzO6E/s1600-h/7gotas+negras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 99px; height: 124px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdSYS2YXEymPyD6c0rXDvuzMCn-oFL0XCPADXpDBNnSjOaAzRdHX7w229pFATZrYP4_EFenyPKlymh1kM1QTDpdYuHiqVgLPKHwmu3Bv25DzYCNQlfG6UwYfVC32qpMqbjzO6E/s320/7gotas+negras.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451063368386086370" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">Basta con que aparezcas una, dos veces, para que llenes el disco duro de un día. Casi no pienso: voy revisando los fenómenos, me quedo en el impulso de catalogar. Mi madre y Dios lo dicen: para pensar se necesita algo que no me dieron. Llenas la sala en que solía esperar al Visitante, vacío como un buey, con una cerveza por los hombros. Recuerdo los objetos que nos acompañaron, cómo lograban resurrección propia, una semana más tarde, en manos haitianas. Ahora inventa platillos que sobre todo llevan tuna, envuelve regalos con el papel que sobró de san Valentín. Me asombra sentir amor puro, conocer la resaca y abandonarme, preferiblemente, al mundo que viene después. Se orienta por el cielo: te olvida tanto que no te conoce. Frente a mis ojos cayeron siete gotas negras. No estaba más allá sino más acá. Hay cosas que sólo se explican en un tren, viendo pasar los campos. He aquí la marca de tu camino: si algo quedara sin cuadrar, aquí regresaremos a repasarlo aunque nos acusen de aparición. O nos den muchos nombres. Mientras los seres vienen por mí, lanzo los dados y me acerco una estrella roja a la boca. Hablo del mundo desde el que fue lanzada esta manera de representar. Allí se escucha el ruido de la invocación, al aire lo surcan unos canales. La vuelta del mercado, frente a mis niñas, mientras los seres vienen por mí, canta con sobriedad a la cabeza, a la cerveza, a siete gotas negras.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-74356365680397926852010-03-18T18:53:00.006-04:002010-03-19T16:58:58.656-04:00Untitled 4<span style="font-family:courier new;">Hoy no voy a ser padre. Antes del ocaso miraré nuevamente el árbol rojo, y Mississippi abajo, en barca pintada por la muerte, van a pasar sus caras, van a acabarse los ejercicios en campo abierto. Es déjà vu, es reelección, es cicatriz. Va a escribir este monje. Mis mujeres son cuidadosas en el futuro y en el pasado huelen bien. Mis hijos hoy no existen.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-50218936949583827282010-03-13T01:42:00.001-05:002010-03-13T02:18:46.004-05:00Facebookable<span style="font-family:courier new;"><span style="font-style:italic;">estoy caliente <br />desaparezco si yo quiero <br />la música del mundo vive de mis orejas <br />de una perfecta soledad <br />una cajera con dos niñas <br />una nostalgia de buenos aires <br />hasta hoy nos conmovían pocas cosas<br />mejor <br />nada nos conmovía <br />estoy caliente <br />tengo resolución <br />tengo la música del mundo<br />mi amiga <br />mi experimento <br />llegó la medianoche de nosotros <br />vino el viento del sur y no bajamos la cabeza <br />y no dijimos algo <br />fuimos separación del hombre <br />negociación del aire<br />impaciencia de italia<br />que éstos no ven <br />estoy caliente<br />una cajera nos va a sobrevivir<br />claro que con razón<br />mi amiga <br />mi sustancia<br />música de antiguos niño</span>s</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-29784169898327449382010-03-11T21:02:00.003-05:002010-03-11T22:15:24.296-05:00Es prestada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcbQXEefrule_xG8IpfssSR504OYrBGewpirXifBvK1i9MT7KC2xf-C1fIRfeMaTuLDgtd9nnvk6lWY0LpS96JYpmO69bD6l4QEBapdg5aJv3NlGmQNwVQhypgdZh1QWl5rZ1f/s1600-h/backdoor.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 100px; height: 127px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcbQXEefrule_xG8IpfssSR504OYrBGewpirXifBvK1i9MT7KC2xf-C1fIRfeMaTuLDgtd9nnvk6lWY0LpS96JYpmO69bD6l4QEBapdg5aJv3NlGmQNwVQhypgdZh1QWl5rZ1f/s320/backdoor.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447564329068625202" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">El tipo dijo: Vamos a resolver esto como los hombres. Salió del bar quitándose la camisa -invitándome, claro, a que lo siguiera. Su novia, con los ojos, logró aclararme que no era buena idea salir a pelear con ese salvaje y, también con los ojos, me señaló la puerta trasera, que pareció brillar en la oscuridad. Mágicamente las ganas de pelear abandonaron mi cuerpo. Agarré por la mano a la novia de mi contrincante, aprovechando el vacío de poder, su compasión por mí, y la arrastré por el camino que me había indicado. Estaba conmigo: atravesando el parqueo del bar, ya éramos cómplices, compartíamos curiosidad y adrenalina. El tipo me encontró días después -el asesino suele volver al lugar de los hechos, los brutos lo saben, uno es más bruto que regresa. En vez de romperme todos los huesos, preguntó: ¿Dónde está mi mujer? Tampoco yo sabía dónde estaba.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-86333214234192118922010-03-11T20:59:00.001-05:002010-03-11T20:59:51.371-05:00Anima esperaría<span style="font-family:courier new;">Por cada uno de ustedes, yo soy mil.<br />Dormía con el rey y con la reina.<br />Para verlos pasar. Bajo los mangos.<br />En muchos reinos tienen mi palabra.<br />Las cosas que no pido.<br /><br />Anima esperaría<br />la bonita ascención de mi deseo,<br />alguna súplica, el amor.<br />Y pasta siempre. Y salsa blanca.<br />Y ser novia del mundo.<br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-19193311131305606432010-02-23T18:03:00.001-05:002010-02-23T18:03:26.660-05:00La tierra ya no es plana<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FH83YieXY9Q&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/FH83YieXY9Q&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-25051223791018889872010-01-24T16:12:00.006-05:002010-01-24T16:44:24.228-05:00Fraterna Acies<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNhiZUbAMUD2scqcZr_WoVk2arsfr9LurIIYnK9jw8amCRaG6tHHnoBdeOcAqmdNLvZxie19zZbFlP5JNArJN2WeRUwz9ZIQQP1z89cSXllP3cL40Wm2eJopws9kgpz9PAjXU0/s1600-h/ofeliamuerta.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 70px; height: 70px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNhiZUbAMUD2scqcZr_WoVk2arsfr9LurIIYnK9jw8amCRaG6tHHnoBdeOcAqmdNLvZxie19zZbFlP5JNArJN2WeRUwz9ZIQQP1z89cSXllP3cL40Wm2eJopws9kgpz9PAjXU0/s320/ofeliamuerta.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430425442751043122" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">Viene más gente. Eso es perfecto. Al manejar, digamos, hasta Plantation Key, describir una de sus playitas, el anfiteatro, sólo para contar que estábamos en la zona, exageramos el protagonismo de una predicación, de una intuición, de una niebla muy suave. Vienen Ofelias en cuya frente Su mano escribe: me perderé.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-72183872186516603772010-01-23T13:15:00.004-05:002010-01-24T15:41:03.397-05:00A fish for Lola, Erica and Francine<span style="font-family:courier new;">El laboratorista, cuya emoción frente al reconocimiento mundial llegaban a disfrutar hasta sus bichos, simplemente quebró. Así describe Xenia una verdad. Y añade que los bichos se han quedado sin guía y fundamento y no saben desde qué mundo lanzarse. Ni a qué hora. Se parece, sólo como impresión, aún no lo pienso bien, a escribir en la arena las faltas de tu amigo, una recomendación matemática, y también a la incertidumbre del 2012, más grande y eficaz que los laboratorios.</span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-29465957178598607972010-01-20T12:15:00.000-05:002010-01-20T12:24:48.816-05:00Al menos yo limpié la casa<span style="font-family:courier new;">Tiene catarro, unas maletas,<br />vuela desde Fort Lauderdale.<br />Le habrían gustado estos chícharos,<br />el ángel nuevo, malva nuevo,<br />y el caliente periódico de mañana.<br />Tiene resolución como brillo ha tenido<br />el alma de su madre, que aún sirve <br />para ellos vino de Rusia.<br />Le habría gustado compartir <br />discos piratas, Los Versos Satánicos,<br />reír en mi paraíso.<br />Tiene el catarro de la vida,<br />más oportuno que la curación<br />y la mala apariencia.<br />Elegante Inframundo. Si se hacen copias,<br />tendrá catarro, el día libre,<br />la conciencia de un monje.<br />Le habría gustado desaparecer,<br />tomar más sopa, contagiar menos a Darío.<br />Tiene catarro, unos secretos,<br />aterriza en La Guardia.<br /><br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-69743178551311802792009-12-29T13:07:00.001-05:002010-01-20T12:11:39.981-05:00Unos mártires<span style="font-family:courier new;">Al fregar y ofrecer unos servicios<br />populares, recuerdos del futuro,<br />unas lágrimas borro en Joshua Tree<br />que parecen el día del diluvio.<br /><br />Unos mártires. Aguilas suplentes<br />en la fiesta aburrida de este mundo.<br />Al fregar, dibujando las estrellas<br />sobre el plato de un rey, hago mi anuncio:<br /><br />desde hoy, soy el rey, el nuevo dueño<br />de las almas grupales. No lo juro<br />ni lo creo del todo. Los milagros,<br />cuando friegas el piso -uno más uno-,<br /><br />se detienen como una temporada.<br />Unas lágrimas seco y el orgullo<br />del orgullo sin ti, de la secuencia<br />del Espíritu el día del diluvio.<br /><br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-61940332556633404482009-12-29T13:05:00.002-05:002010-01-20T12:15:22.748-05:00Nada<span style="font-family:courier new;">Es una sencillez. Así como dura la calabaza,<br />siempre que la recuerdas, dura el instinto.<br />En los papeles. Tiene tu sangre <br />y signo y también te adivina la capital.<br />Sobre tu cara logró caer la nieve.<br />Viste cómo volteaban el cordero: esas virtudes.<br />A media noche. Angel que quiere presentarse,<br />abusar de su muerte, ponerle<br />precio a su cabeza. Mientras Melancolía<br />Involutiva logra abusar, cuatro antes de las cuatro.<br />Es una sencillez. Así como dura tu paraíso,<br />siempre que lo recuerdas, mi muerte dura.<br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-7727080259447424762009-12-29T12:58:00.003-05:002010-01-20T12:13:31.728-05:00En el pasado, dentro de cinco horas<span style="font-family:courier new;">a Margarita<br /><br />Temo pararme frente a ella,<br />caminar a su lado, durar<br />en el asiento del pasajero.<br /><br />Temo asomarme a unas estrellas<br />que ya he visto morir<br />en cinco mundos, cinco antes de las cinco.<br /><br />Hacia la nueva muerte:<br />por un hilo de plata,<br />voy por la nueva descripción.<br /><br />Con la fe de estos ángeles.<br />Temo al número <br />y a sus colores enemigos<br /><br />y a la jaula de oro de un rato<br />junto al fuego. En aquel mundo, en éste.<br />Frente al agua con sal.<br /><br />Temo a su olor parecido a sus palabras.<br />Temo que logre verme,<br />ser un desconocido, alguien por mí,<br /><br />y que se asusten <br />y se retiren estos ángeles.<br />Hacia la huelga de todas las visiones,<br /><br />en cama extranjera, enumerando<br />plazas, dioses de barro,<br />voy por la música prohibida.<br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-37793947349894468292009-12-24T09:59:00.000-05:002009-12-24T10:01:39.203-05:00X<span style="font-family:courier new;">Yo pienso en libros, en overdues, mientras anuncian la “noche más fría del año”. Un beso en el sueño, en la contemplación aérea de tus ojos -hechos para mirarme, para ver en ellos mi nariz-, me salva un veintiuno de diciembre. Un pez ha saltado en la bahía, una estrella ha caído. Hoy para ti yo pido paz, tranquilidad, turrón de Alicante. Con “un grito sencillo”, voy del cuerpo a su luz, del polvo al oro. Te beso en el sueño y en la muerte. <br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-18612952505393139562009-12-21T16:50:00.003-05:002009-12-21T17:02:33.592-05:00Delicatessen<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSHFxfffi0c7NAIi1liSec2OL2atW5awkRFYA2mPGiTzuTiRbLkMSh4Qk5kcX_bL2q25p7oGbGJnDjX9CvI0YWVxkZV6qL85B_S3Z5mZcYnsLGJH1pStgDf03GCox8BZvm-YhP/s1600-h/supositorio.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 117px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSHFxfffi0c7NAIi1liSec2OL2atW5awkRFYA2mPGiTzuTiRbLkMSh4Qk5kcX_bL2q25p7oGbGJnDjX9CvI0YWVxkZV6qL85B_S3Z5mZcYnsLGJH1pStgDf03GCox8BZvm-YhP/s320/supositorio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417812514439663906" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">ENTREVISTADO: Cuando inventé por fin el supositorio de chocolate y me hice famoso y Madonna comía de mi mano, faltó esta sola cosa: amor de un día, tropezar en el metro con su madre. En Alemania iba a surgir un imitador, el que inventó el de menta, pero su nombre difícil de pronunciar y la pornografía infantil le mantuvieron las manos atadas. Cuando los hago, cuando pongo el Secreto a la receta, pienso en el metro, en la redonda cara de su madre. ENTREVISTADOR: ¿Qué más nos tienes que decir acerca de este novedoso producto? Por cierto, recuerda que estamos en el horario de nueve a diez. Tu manejo de la imagen como tal es sencillamente impresionante, pero viniste a promover tu nuevo producto –en este caso, el supositorio de chocolate. La audiencia podría pensar que eres un poeta, no un vendedor. ENTREVISTADO: Ok. Volviendo al “producto”, como llamas a esta medicinal pieza de arte: el supositorio de chocolate es el único remedio actual que combate desde su base la malancolía involutiva y la paranoia del fin del mundo. ENTREVISTADOR: ¿Dónde podemos encontrarlo? ENTREVISTADO: La cara de su madre, por poner un ejemplo de duración, era el reflejo de las almas. No fui capaz de decirle: “Ya soy rico”. La felicidad de estar en un pueblo lleno de lomas me hizo extraviar lo que llamo, con presunción, la “otra vuelta de tuerca”... No debe usarse por vía oral. Puede comprarse en Lily’s Records. </span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-73837177202026722952009-12-05T17:48:00.004-05:002009-12-05T18:08:43.166-05:00Distancia entre tu ánimo y las cosas<span style="font-family:courier new;">Siempre ocurre. <br />Estaba a punto de describir <br />tu pollo en salsa, levantando <br />tu delicado corazón <br />sobre las lomas <br />de Río y de Granada.<br />Pocos segundos antes<br />del 2012. De veras ocurre. <br />Como yo sólo podría <br />hacerlo, aun describirlo: <br />mirando las cosas.<br /><br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-49588834964057554212009-12-05T13:25:00.003-05:002009-12-05T21:38:51.450-05:00Los cuerpos<span style="font-family:courier new;">Y yo quería luz de luna.<br />Hacer menos canciones en la mente,<br />más en la luna.<br />Llamar al viento acompañado.<br />Me gustaba Jerónima<br />pero a mi cuerpo el suyo no,<br />al suyo el mío no.<br />Estar en líos, cuando<br />recuerda el lío del nacimiento,<br />las flores lilas del pasado,<br />deja en la boca<br />este sabor sin nombre.<br />Que no es simple.<br />Que no es poderoso.<br />Que no es enumeraciones imperfectas.<br />Era hermosa. No pudo verme.<br />Y yo quería luz de luna.<br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-65695642109183174682009-12-03T15:06:00.006-05:002009-12-05T18:20:52.648-05:00Porno gay subacuático<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrqLn_NmhxdtOvmRymN37fa0AKX1oBldG6WNP4mYEeL9-hwzOPQVesghzs414mPple6ylAVD0sVSaxk60YusNo1Lae2YjDpqSIh5nc4KtNHO5aqGYzFEpiWRQPne-fKsi5k1x2/s1600-h/7.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 125px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrqLn_NmhxdtOvmRymN37fa0AKX1oBldG6WNP4mYEeL9-hwzOPQVesghzs414mPple6ylAVD0sVSaxk60YusNo1Lae2YjDpqSIh5nc4KtNHO5aqGYzFEpiWRQPne-fKsi5k1x2/s320/7.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411107092913058194" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">ENTREVISTADOR: Hoy nos acompaña el afamado director de cine porno Larry González, quien ha venido a hablarnos de su nueva película, <em>Agua eres y al agua volverás</em>, un filme que está causando sensación entre los amantes del género y que desde ya recomendamos por su profundidad. Te damos las buenas noches, Larry, y agradecemos que te hayas tomado el trabajo de darte un saltico hasta la Costa Atlántica para conversar con nosotros. LARRY GONZALEZ: Gracias a ti por invitarme; ciertamente estaba deseoso de ser entrevistado por alguien tan inteligente; a veces hay que recorrer miles de millas para encontrar a alguien así. ENTREVISTADOR: Gracias, sin duda exageras... Primero que todo queremos saber desde cuándo empezaste con el porno gay subacuático, cómo te vino esta brillante idea. LARRY GONZALEZ: Me gustaría aclarar que en realidad lo llamo <em>porno subacuático gay</em>. ENTREVISTADOR: Indudablemente suena mejor... LARRY GONZALEZ: Antes de hablar de los orígenes de la (digámoslo sin falsa modestia) gran idea que tuve, tan grande que han surgido ya al menos siete imitadores reconocidos, quiero compartir <em>una confesión que a un tiempo será íntima y general, ya que las cosas que le suceden a un hombre le suceden a todos sin excepción</em>. ENTREVISTADOR: No exageraría diciendo que tanto yo como la teleaudiencia nos morimos de curiosidad ahora mismo. En mi caso, siendo una especie de dios menor, ya que tengo siempre el guión a mano, la sorpresa es más grande aún. ¿Y de qué se trata, estimado Larry González, tu confesión? LARRY GONZALEZ: Soy gay. <em>(Continuará)</em><br /> </span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-59128081802495993512009-12-02T17:13:00.002-05:002009-12-05T18:21:06.342-05:00Welcome to San Francisco<span style="font-family:courier new;">Tengo un Herbolario propio.<br />Hace maldades tan sanas<br />que los culos de las ranas<br />parece que fuman opio.<br />Frutas selectas acopio<br />y se vuelve catador.<br />La alegría del dolor<br />se comparte con los primos<br />y nunca nos lo decimos<br />y se mantiene el amor.<br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-14570439946715714862009-11-25T22:29:00.005-05:002009-12-05T18:21:20.669-05:00Explota en España<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwPqpMHm8b-Nmu_HCZ1ShnIIOkVDBk2qkmO5feqsx-Oj8uvZkLWwtNBgo0v4TqlEe-a5RLRAso-FM3rVpQI1c3PJHKsScm6DW0AAs9s7DOsJHjGq_SDoXAIE-nMaZecxQEW-dl/s1600/rocio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 100px; height: 125px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwPqpMHm8b-Nmu_HCZ1ShnIIOkVDBk2qkmO5feqsx-Oj8uvZkLWwtNBgo0v4TqlEe-a5RLRAso-FM3rVpQI1c3PJHKsScm6DW0AAs9s7DOsJHjGq_SDoXAIE-nMaZecxQEW-dl/s320/rocio.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408252038221298242" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">Unas vacas. La música desciende,<br />por supuesto, del cielo, de las sobras<br />exclusivas del cielo. Tan parejas.<br />Unas vacas y yo buscando novia.<br /><br />Las mujeres (a punto de morir)<br />desayunan, a veces son hermosas<br />y recorren el páramo, o colectan<br />unos versos que cantan ”de memoria”.<br /><br />Unas vacas. El cielo. Un pabellón<br />junto al árbol tan rojo de la sombra.<br />Las palabras entienden. Con las manos<br />las recorren enteras y están solas.<br /></span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-58374414247649713792009-11-25T12:13:00.000-05:002009-11-25T12:14:45.911-05:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-HCaoAN7RZ09CbAiyoKSvCPw4UNX7sqUGm2Q_4HReErlYxCYzkdJzvGC0bkigvXLFIO3ToGLj7p6f6pE_xUR3wfdWA9J_KJz3cThd6-7iC_0N0kclqYUKszt1X3xJs0LnkGdD/s1600/parking.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-HCaoAN7RZ09CbAiyoKSvCPw4UNX7sqUGm2Q_4HReErlYxCYzkdJzvGC0bkigvXLFIO3ToGLj7p6f6pE_xUR3wfdWA9J_KJz3cThd6-7iC_0N0kclqYUKszt1X3xJs0LnkGdD/s320/parking.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408090857698143026" /></a>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-50619893804612571192009-11-18T09:57:00.003-05:002009-12-05T18:22:02.450-05:00De las partículas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZOu3n23SK5gDNBp53yAf8M4L-F6XCnOvs9bAL7IaV1WjaV4yyzAl1uER6snG6hSOsVdJKrmk75piKbyN3n80TTYO-2dv2bZRKrJ-anuMXqExEm9CeGOKwfB3KCa8LZMOccJDv/s1600/g1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZOu3n23SK5gDNBp53yAf8M4L-F6XCnOvs9bAL7IaV1WjaV4yyzAl1uER6snG6hSOsVdJKrmk75piKbyN3n80TTYO-2dv2bZRKrJ-anuMXqExEm9CeGOKwfB3KCa8LZMOccJDv/s320/g1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405460929745237762" /></a><br /><span style="font-family:courier new;">Te quiero <br />como te quise <br />y te querré.<br />Aun regresando <br />de la guerra, <br />con 11 shots <br />de desconfianza. <br />De las partículas.<br />No me haría ilusiones, <br />no bebería de tu fuente <br />sin que el Espíritu <br />me empuje<br />y quieras saltar <br />de un precipicio. <br />Antes del martes.<br />Que tu descubrimiento<br />pueda, como los otros, <br />tocar mi orilla,<br />edificar mi casa, <br />11 canciones,<br />y de este mundo <br />y de ti misma <br />te libraré.<br /> </span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-12492377.post-71165555348677934712009-11-10T21:34:00.001-05:002009-12-05T18:22:15.549-05:00Sencilla voladura del Maine<span style="font-family:courier new;">Amanece. Estoy solo. Las miradas<br />de este mundo y del cielo hacen su parte.<br />Tan doméstica. Hay manchas, despedidas.<br />Amanece y alivio tus canales.<br />Xenia Bergman, tu música recuerda<br />unos círculos rojos en el aire,<br />ese Cristo que ves, una palabra<br />para el Día sin Muerte. Cerca, fácil.<br />Enamora el silencio, la sencilla<br />voladura del Maine, enamorarte.<br />Amanece sin prisa en la cabeza<br />y te extraño en los templos, en los bares.<br /> </span>Los Bloomershttp://www.blogger.com/profile/10136858303855508525noreply@blogger.com